Une nouvelle mode prétend que l’œuvre
de l’auteur peut s’expliquer, en partie, par le recours à l’aide de détails lui
étant étrangers. Comme sa vie, ses lectures, peut-être même le travail de son éditeur… Faux,
faux, faux ! Rien de plus faux. N’est-ce pas l’auteur qui pioche dans sa vie, comme le sculpteur ses mains dans la glaise et façonne ainsi son oeuvre ? N’est-ce pas lui, qui pioche sciemment dans ses lectures et choisit par là à qui de ses à ses
prédécesseurs rendre hommage (les faisant ainsi accéder à la postérité, merci bien) ? N’est-ce pas lui encore qui réécrit de sa propre main les
passages marqués d’une croix par l’éditeur aux dents qui rayent le parquet ?
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