Il était loin le temps où, pris d’une
envie irrépressible d’écrire mais pétrifié par le manque d’imagination, il
contemplait des heures une feuille blanche. Aujourd’hui, son mal avait évolué. Il
passait son temps à remplir des pages blanches de choses qu’il raturait, puis
il les roulait en boule et les jetait. Un jour peut-être, c’était son rêve, son
mal passerait au stade de la page acceptable.
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